Tend vers Lui ses bras gourds tout chargés d'ecchymoses;
Cette substance indigne, épiant le cours des choses,
C'est la machine humaine, ignorant tout de l'Un.
Elle peine et ahane, en un labeur tout plein
De fatigues diverses et de chants moroses
A fait la frise grise de sa chambre close;
C'est l'Homme encor trempé de douleur comme aucun.
Cependant, de son faîte, Il ne remue d'un cil,
Le Ciel qui le recouvre, à lui, sot indocile,
Le Ciel ! Trop pur pour être de trouble capable !
Et c'est bien sa grandeur, ce qui le rend si beau,
Le Ciel n'allège nullement notre fardeau,
Excepté quand celui qui lutte est admirable.