comme le Ciel est grand

De tous lieux un être bas, vil et bien mesquin ⨝  
Tend vers Lui ses bras gourds tout chargés d'ecchymoses; ⨝  
Cette substance indigne, épiant le cours des choses,⨝  
C'est la machine humaine, ignorant tout de l'Un.⨝  

Elle peine et ahane, en un labeur tout plein ⨝  
De fatigues diverses et de chants moroses ⨝  
A fait la frise grise de sa chambre close; ⨝  
C'est l'Homme encor trempé de douleur comme aucun.⨝  

Cependant, de son faîte, Il ne remue d'un cil,⨝  
Le Ciel qui le recouvre, à lui, sot indocile,⨝  
Le Ciel ! Trop pur pour être de trouble capable !⨝  

Et c'est bien sa grandeur, ce qui le rend si beau,⨝  
Le Ciel n'allège nullement notre fardeau,⨝  
Excepté quand celui qui lutte est admirable.

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