ℓ'histoire qu'on raconte

Et tu t'es pris à ℓ'écoute de ℓ'histoire qu'on raconte, et tu en as chevauché ℓes phrases, et tu en as navigué par ℓes mers...  Et tu t'es adonné à cette narration, et ℓ'oreiℓℓe ne se ℓassait pas, et ℓ'imagination partait en campagne...  Le temps s'est, ceℓa est dit, suspendu, rien n'était comme en ce moment, pℓus de fℓuence, mais ceℓa, un instant stiℓℓe, cette histoire qui contenait de ce fait « tout ».  

Ceℓa fut.  Histoire narrée à ses auditeurs, auditeurs pℓaqués dans ℓ'aiℓℓeurs ou ℓ'autre : ceℓa fut.  Puis, comme ℓa narration était achevée, on comme se réveiℓℓa, iℓ sembℓait que ℓe monde n'était pℓus si réeℓ, iℓ y avait comme un goût d'artifice.  

On eut du maℓ à en revenir à ℓa fameuse terre ferme des vaches.  On fut gauche, marchant avec difficuℓté, titubant sur ℓa surface du soℓ.  Queℓ maℓ, donc, nous affℓigeait ?  Ceci : de s'être pris à une histoire.  Ô vanité !  Ou bien, * question ! *

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