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comme le Ciel est grand





De tous lieux un être bas, vil et bien mesquin   
Tend vers Lui ses bras gourds tout chargés d'ecchymoses;   
Cette substance indigne, épiant le cours des choses ,  
C'est la machine humaine, ignorant tout de l'Un.  

Elle peine et ahane, en un labeur tout plein   
De fatigues diverses et de chants moroses   
A fait la frise grise de sa chambre close;   
C'est l'Homme encor trempé de douleur comme aucun.  

Cependant, de son faîte, Il ne remue d'un cil,  
Le Ciel qui le recouvre, à lui, sot indocile,  
Le Ciel  ! Trop pur pour être de trouble capable !  

Et c'est bien sa grandeur, ce qui le rend si beau,  
Le Ciel n'allège nullement notre fardeau ,  
Excepté quand celui qui lutte est admirable.

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  [Œuvre d'Escape, 1990-2015 (achevée, présentée au monde), auteur initial : Escape, France].  
  Copyleft : cette œuvre est libre, vous pouvez la copier, la diffuser et la modifier selon les termes de la Licence Art Libre http://www.artlibre.org